| Auteur | Message | ||
| o'clock (Intervenant non inscrit) |
Mon amour était trop grand pour toi pas grave, tu grandiras dans une autre que moi <>...x...<> Mon amour était un sans nous un sens pas nôtre un sang que mien <>...x...<> L'amour n'existe pas cependant, son pendant, la haine, non plus <>...x...<> | ||
| o'clock (Intervenant non inscrit) |
Tenter de restituer l'inconsistance des cris, des larmes et toutes ces choses est une manière de se tuer. Poétiquement, c'est une belle mort quand même. | ||
| o'clock (Intervenant non inscrit) |
ça devient lourd, alors je continue ici. Les mots dits qui tuent. Et puis, je n'aime pas non plus les mots que l'on écrit en les pensant si bien, qu'on ne les pense même plus, une fois le papier atteint. brioche -.90 € pain aux graines 1.78 € Voilà des mots qui ont de la consistance. La prestance d'une brioche, ses sucre, lait, sel, noisette de beurre, sans oublier, la levitation cosmique imprégnant les particules de germes de blé fermentées juste à point. Et puis le prix. Les prix. Voilà qui donne de la valeur aux mots. | ||
| o'clock (Intervenant non inscrit) |
Je suis profondément heureuse. Parce que je suis en vie. Cette ligne de vie qui se brise trop tôt, dans ma main, a trouvé un sens moindre. Durant des années j'ai eu peur. Peur enfouie de cette mort qui a osé, dans la nuit de mes temps, se dessiner dans mes mains. Je suis en vie. Les traits peuvent s'arrêter, les lignes se courber, s'effacer. Le dessein est posé, et ne fera que s'enrichir de cellules qui se vident, créant de si beaux losanges. Losange tintant de vie. | ||
| o'clock (Intervenant non inscrit) |
Sauf que la friandise ... n'était pas une barre de chocolat Et le con pas un lac où se noyer et ses mots qui tuent sans faute d'écriture rien qu'à moi Et les draps étaient bleus le piano avait une queue Et il reste que cet oubli fut délicieux | ||
| o'clock (Intervenant non inscrit) |
J'ai compris l'étendue de mes problèmes lorsque mon médecin m'a proposé un traitement d'une-deux heures. Un beau médoc un bon plat c'est beau en place de médic, je l'ai trouvée amère, la pilule. Ridicule, mais attendrissant. Mon attendrissement possède le sublime pouvoir de les rendre flasques d'un bout de doigt. Et haineux, parfois. Quelle importance ? Etre comprise n'a jamais été ma raison d'être. Je lui ai donné le nom de ma dragée, et la tenant haute, suis repartie | ||
| (Intervenant non inscrit) |
Laisser pourrir jusqu'au bout. Et laisser tomber le cordon | ||
| o'clock (Intervenant non inscrit) |
Te laisse les coquillages, tu pourras jouer avec l'émaux qui les vernissent. Te laisse mes rires, mes mots, mes soupirs. Ignorés. Te laisse mon chagrin, mes larmes, mes espoirs. Mes sigles et mes signes envolés. Te laisse mon dégoût. Tu sauras quoi en faire. Quelques pâtés à chat. Achevé sous un grain de pluie. Tu vois, je l'écris. J'ai digéré, je peux enfin sortir un léger crachin. Pour être annihilée, il faut une dose d'espoir qui dépassait la contenance de mon flacon. Pardon d'exploser sans laisser de verres coupants. Je coupe la ... laisse. | ||
| o'clock (Intervenant non inscrit) |
La rage, c'est l'orage des sentiments Les sentiments engloutis n'oragent qu'en raz de marée balayant tout. | ||
| o'clock (Intervenant non inscrit) |
Je regarde le cake saupoudré de sucre glace devant mes yeux. Sec. Passé. Je coupe une tranche. Une seconde. Je coupe le long des marques du moule des dizaines de tranche fines. Je pose le tout sur le rebord de la fenêtre. Je regarde par la fenêtre. J'attends. Je leur donne des noms. Pas des noms d'oiseaux. Des petits noms. A mes invités. L'oeil rond, la tête penchée l'air interrogatif, Jony le Pigeon hausse les épaules et se sert. Casta la Pie, Hitch le corbeau, Nero le merle, les triplés moineaux Melchior Balthazar et Melchior... vous voyez le trip quoi. Je les regarde marcher sur les tranches de cake, tenter de s'envoler en jouant les fourmis ailées de pitance, je les regarde. Ils me donnent faim. Je regarde le plat. Il reste le talon. Le dernier bout de cake. Autant dire, rien. Le rebord de fenêtre est chaotique. Se pose alors une tourterelle triste. Je la reconnais à l'absence de son collier, sa façon d'être plus ronde, les ailes tachées. J'ouvre la fenêtre. Elle ne bouge pas. Je lui tends la dernière tranche. Tiens, mon coeur, c'est pas grand chose, mais c'est tout ce qui me restait. Je me lève et quitte la fenêtre. Il est l'heure d'acheter un plumeau, avant que la pluie sur les miettes donne au festin des allures d'indigestion. Et puis, il faut penser aux voisins, faire place nette avant leur retour. Vous savez, avec la grippe aviaire... | ||
| o'clock (Intervenant non inscrit) |
Je retrouve la musique du crayon noir sur le papier Canson. Son côté rugueux. Pour les nids de plombs qui ne s'y décollent pas. Trois crayons. Pas plus. Un noir, un blanc. Un sepia. Une mie de pain. Des empreintes qui effacent, atténuent, caressent. Poser la mine de côté, la tête penchée, observer les 180 mg de papier couverts de points et caresser du bout des doigts. Les couleurs viendront avec le temps. Je retrouve le bruit apaisant du crayon noir, l'univers des ombres, rimes riches de lumière, quelque part, hors du papier. Et quand, lasse, je chiffonne un dessin, la cocotte devient mon nouveau sujet. Aussi riche que les collines somptueuses esquissées par des tissus de soie. | ||
| o'clock (Intervenant non inscrit) |
Et puis, c'est le seul contact tactile avec le papier que je supporte. Hormis certaines notices, quelques chiffres de sudokus ajoutés à quelques uns des milliards de grillages quadrillant les heures perdues de Papalaguis, l'écriture, mienne comme tout ce qui peut se lire, me fait penser à du hachis permanenté. Des trucs sans aucun sens comme un tas de runes, tout au plus décoratif. Plus perdus que des panneaux de rallye dans la brousse. J'ai trop lu. | ||
| o'clock (Intervenant non inscrit) |
L’ordinateur se biffe et se rebiffe. Il sent que son ronronnement ne m’est plus vital. Il se bloque, débloque, mais je ne perds plus le contrôle. Alt. Delete. Attitude altière. J’efface. Presse sur le bouton central de son ventre, coupe le cordon ombilical. L’éteint. Il rage, tempête. Mais à chaque fois, fidèle, soumis comme un chat de gouttière trop souvent balayé, repart. Une simple machine. Un objet. Une chose électrique. Affamé, il me voit lui servir des vis à croix. Pointes acérées. Sans aucun relief. De celles qui se confondent avec le décor planté. Ouvrir le document. Word. Etaler des mots, des phrases de cette police Arial en 12 qui ne fatigue pas les yeux. En Mode Page, pour l’illusion papelard. De la page qui savait se plier, se déchirer sous les ratures. Ecrire. S’arrêter. Relire. A peine. Laisser la souris monter tout en haut. Souris sur le X. Voulez vous conserver les modifications avant de fermer ? Tu parles. Non. Quelle modification ? Plage déserte. Page blanche. Plein écran. Non. Déçue, ventre et matrice vide, la machine souffle son éternel morceau de final. Tantanta Le papier dans une corbeille d’osier attend les caresses d’une plume. Alors, je reprends. Ce n’était pas la première fois que Gisèle se rendait dans un de ces cocktails… Non, pas là. Il faudrait décrire le brouhaha, les canapés de saumon tiédis sous les projecteurs, les miettes de flûte sur des cheveux trop laqués… non Le bouleau traçait une ligne s’étirant vers le ciel fainéant Se déchirant en mille lambeaux de papier Le geyser s’élançait en peuplier de brume dans l’horizon Sans racine Nuage fixé au sol Issu du néant de la terre en béance Et du roseau naissait une pive Là, exactement là où l’or et l’argent se rejoignent en cocktail … c’est là que j’ai décidé de coller ce poster sur la porte de l’armoire à balais. http://www.r-vision.cz/images/usa/05%20Yellowstons ky%20narodni%20park/3-29a-Midway%20Geyser%20Basin. jpg | ||
| o'clock (Intervenant non inscrit) |
Bon, sur ce poster, c'est vrai, on ne voit pas le geyser. Seul. On voit une forêt de Geysers. Des sapins de brume cassant la netteté de l'image, telle que les yeux ont l'habitude de la concevoir. Flou derrière, net devant. Le truc impossible à rendre en peinture, en somme. | ||
| o'clock (Intervenant non inscrit) |
Des rencontres de files d'attente, sans fil aucun, à suivre, à tisser, à poursuivre. Indifférence attentive, bienveillante. Comme regarder les gestes disproportionnés d'un garçon apprêtant un tartare, comme des oeuvres posfuturcontemodernismisco absconses ? Non Plutôt comme après un de ces repas trop lourds, mortellement ennuyeux, où l'on aurait qu'une envie, sortir de table, respirer, s'enfumer d'autres volutes. Une envie d'étirer les épaules, faire rouler sa tête autour du cou, fatigué d'avoir porté ces seaux de mots futiles. Un sourire ficelé sur un baîllement retenu, regarder, dans une indifférence attentive, bienveillante, l'hôtesse trancher le pudding final. Du pichet se verser un dernier verre, pour la langue pâteuse. Et reprendre sa desserte, son guichet Des rencontres de files d'attente, temps meublé d'aucune attente, comme une tente en nylon où tout se gonfle de vide aérien. Oxygène dont on n'a prend le temps de digérer le gaz. Avant de s'échapper | ||
| o'clock (Intervenant non inscrit) |
Oui, je sais, Pinochet, le malade injugeable, Hitler, le chieur suicidé chiard, Milosevic, la fierté de ses actes jusqu'au bout, guère que les procès à contumace, qui massent qu'un peu, mais juste ce qu'il faut, les dérives des vaillants tailleurs de vies. La peine de mort ? Même pas une ligne une suite de fils tressés une corde usée, sale, puante moins qu'une brève une brèche dans le normal Dérouler la bande jusqu'au bout. En refaire une balle, une batte, une botte de foin De ses bras guéris la balancer, au loin, en riant. Reprendre le film au tout début d'avant le générique d'avant les panaris aux doigts, les chants sereins perdus Reprendre le film du temps où solitude rimait avec sollicitude, et où tout s'arrimait, sans que nul au monde n'existait encore à vous tirer une balle d'un : tu cherches du foin ? Foin des bocks de limonades loin des docks des cargos de nuit, de pluie c'est fini Le cran de dire, de l'écrire t'as pas eu Tu m'as tuée de tes mains de tes seules mains le cran d'arrêt tiens, je te le rends un peu saignant ? Non, à point Couleur semelle. Tout le reste n'est que poésie, flonflons oubliés de ces marques que des doigts à peine serrés, laissent sur une peau gorgée de liquide que du persil, de la verveine, savent écouler sans peine. | ||
| o'clock (Intervenant non inscrit) |
Voilà, cette fois, c'est fini pch pch c'est fini C'était la fête de mes morts je reprends mon meilleur rôle pch pch pch c'est fini et sans mylène pour me filer son dernier tube je m'entube superbement seule  | ||
| (Intervenant non inscrit) |
Au début chaque jour qui passe érode un peu plus le fossé dessinant avec le temps, un canyon qui avance dans le désert s'affale, s'écrase pour ne laisser que deux monolithes de granit Et puis tout s'aplanit | ||
| o'clock (Intervenant non inscrit) |
La vie n'est qu'une série de détails. Qu'est-ce qui différencie, intrinsèquement, une bouteille, un tesson de bouteille laminé, poli, d'une poussière verdâtre ? Rien une conjonction de riens On peut toujours essayer de remonter le temps, comme on descend en rappel, une roche escarpée. La fêlure fatale du flacon à la poussière tient de l'amoncèlement de gouttes créant une stalagtite ... dans le sens formateur (et non constructif, bien sûr). Les détails, comme les gouttes, n'étant intrinsèquement pas déconstructifs, la magie réside dans ces amas. De néant. Tout va bien dans le meilleur des mondes J'espère qu'elle te comble. J'espère que vous êtes tels que je vous ai rêvés, tous les deux, main dans la main J'espère que tu ne m'en veux pas J'espère que tu as repris du poids et que vous êtes heureux J'espère que tu vas bien J'espère que ta vie sera remplie de certitudes J'espère que vous vivrez longtemps Et je vous dis pas Adieu, j'ai pas de dieu ni merde, il pourrait y avoir un double sens L'ennui va me quitter ces prochaines semaines. J'ai trouvé un travail de vendeuse de parapluies dans une boutique au coeur de la ville. Je me réjouis de la pluie qui arrive à propos. Même si dans cette pièce, la précarité de mon toit la rend trop présente. Mais c'est toujours mieux que les cartons puant les boîtes de poissons carrés. Zut. Oublié d'acheter des enveloppes. Je plie au milieu. Replie les oreilles du papier pour en faire un fantôme, ou un chapeau, ou un bateau Replie encore Ouvre la fenêtre et j'envoie je laisse s'envoler le tout dans un nuage de poussières en verre c'est féérique. On dirait un escadron d'une république bananière au drapeau vert. Arrivés au sol, le tout se met à flotter, en bateaux vert et blanc c'est amusant. Et me voilà en vers. | ||
| (Intervenant non inscrit) |
Tu pars, tu vaques, tu t'embarques, tout le jour, j'étais si seule. Tu vois pas, tu sens pas, que je m'étiole, au formol, sans ta touche et tu ne m'aimes que plus de mes sourires oisive je ne suis qu'oiseau de plumes noires encollées there's nothing to break I'm bro ken un zest de reggae une pointe de ska à la madness j'ai ouvert une bouteille pour une fois la laisser elle m'emplir déplier mon souffle tu es si loin de moi ils jouent tout va bien et moi j'ai repris mes mots sans ne rien repriser il n'y plus de texture qu'un peu de fils étirés le jour reviendra | ||
| (Intervenant non inscrit) |
o'clock, j'adore ce que tu écris... je sais, ca n'arrange rien... | ||
| Nao (Nao)
Identificateur : Nao Inscrit: 6-2004 |
moi aussi j'aime bien, mais ou est passé o'clock ? |