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Envoyé vendredi 16 décembre 2005 - 20h22:

Toronto, mardi 13 décembre 2005, 5h 14 du matin.

Le plafond s'illumine. Réveil brut et profond, net de toute somnolence. Telle une biche aux aguets, un regard vif et hardi surgit brusquement des draps chauds et froissés, une secousse presque. Alex n'avait pourtant pas fait de cauchemar cette nuit-là. Alex avait fui l'Amérique, Los Angeles brûlait. Hyper-alerte, il s'éjecte de son lit, chausse ses pantoufles, met en marche son Mac et descend d'un pas leste à la cuisine se préparer un café corsé. Il le glou-gloutte à la va vite, ingurgite une tranche de cake et remonte aussitôt à sa chambre, secrètement mu par un fin fil d'espoir, lire les dernières nouvelles. Il se branche sur le site de son quotidien préféré et vite la nouvelle tombe, assommante!!! bien au delà de ses lunettes de presbyte : un non cinglant! irréversible et cruel. Le sourcil abattu et la face blême, il se déconnecte, enfile difficilement son manteau en alpaga, n'oublie pas de nouer son écharpe grise autour du cou, puis, coiffé de son bonnet noir, lobes bien au chaud, il sort humer l'air, hors de son pavillon.

Quoique l'envie d'une bouffée de tabac fut pressante, fumer à l'intérieur de la maison était proscrit. Il se l'était lui-même interdit depuis qu'un mégot mal éteint avait, un jour de forte ébriescence, roulé sur la moquette. Cela avait failli être pour Alex, l'opération "carbonisation bis". Il ferme soigneusement la porte derrière lui, s'appuie à l'un des murs du porche d'entrée, scrute des yeux les nuages, sort une cigarette de son paquet de duMaurier et l'allume, doigts tremblotants. Ses mains nues suaient légèrement. Il a toujours détesté les gants comme la capote d'ailleurs. Ça désensualise le rapport et ça l'agace, lui le vieux célibataire dopé de solitude et qui tient fermement à ses tics. Chercher dans le toucher direct, la touche rare source d'un mini-plaisir, c'était pour Alex être moins seul.

Dehors, il faisait moins 13 : lu, non sans un brrrrr (sa manière de dire bonjour au froid vif et piquant), sur le thermomètre extérieur accroché tout près de la boîte aux lettres. Par un tel froid, son nez- dehors n'en avait que pour dix minutes, pas une de plus, dose de nicotine oblige. C'était aussi "sa-minute-de-silence", sa minute hommage. Maintenant qu'il l'a su, le verdict l'attriste. Le sudiste blanc l'avait édicté depuis les premières récoltes de coton et le Mississipi n'a toujours pas changé de lit, lisait-il, quelque part, dans sa mémoire, exorcisant ainsi un subit accablement.

Derrière l'écran de fumée naissant, la rue s'offrait à lui dans toute sa solitude (sa lâcheté?). Sans vie. Le sommeil profond de ses voisins le rendait un peu plus savant. Il savait déjà et s'imaginait être seul à savoir. Sa peine en était un peu plus lourde à porter car sans partage.

Le voile de la nuit flottait encore sur la ville. Sous le faible éclairage des lampadaires publics, les arbres dénudés de feuilles lui paraissaient soudain gorgés de vie, quasi moines de nuit, implorant, pour une longue saison, la grâce du ciel. Mirage d'hiver sauf que le miracle n'eut pas lieu. La neige qui avait cessé de tomber dès la veille, avait recouvert de sa parure les pelouses de ce quartier résidentiel et sous son propre poids s'était tassée et avait durci. Alex y fait craquer quelques pas. Animal instinct de la trace ou plaisir d'enfance? Effets du passage nocturne des souffleuses, les trottoirs étaient ensevelis sous des vagues de neige figées. Alex s'arrête là où les vagues s'érigent falaises, éteint sa seconde cigarette et retourne sur ses pas. Passe une voiture noire qui roule lentement rompant, tout d'un coup, le silence. Magiquement, la rue s'éclaire : deux faisceaux de lumière rampent maintenant sur la chaussée luisante. Le regard flottant et terne d'Alex les suit. Il projette et scénarise, avant terme, le long cortège, la colère des poings brandis et les cris rageurs d'une marée au souffle plutôt noir. La voiture disparaît. Une comète de neige poudreuse balaie la longue rue. Ça floconne duveteux une fois encore. Alex referme la porte sur un monde qui s'éveille. La somnolence rapidement le grise et très vite tout s'éteint. Le plafond se désillumine et, seul compagnon d'Alex, le noir domine. "Le gouvernator a dit niet! No clemency. Stan Williams a été exécuté, par injection létale", la dépêche péniblement déchiffrée ce matin-là revient en écho et lui reconquiert l'esprit; la mélanine fatalement s'y mêle. Son regard regagne en sérénité pour enfin fondre sous les draps blancs refroidis mais toujours froissés.

Demain sera un jour passé.